
A tres meses de empezar el estudio de supervivencia del Instituto Meridiano, dieciocho de los veinte voluntarios están muertos y solo quedan Protagonista y Cato. Cada noche duermen espalda con espalda, y noche tras noche el miedo se encoge y otra cosa crece en su lugar.
Cuando firmamos, el Instituto Meridiano lo llamó un estudio de supervivencia: veinte voluntarios, una isla que no sale en los mapas, doce meses. La fiebre se llevó a seis en las primeras semanas. El agua se llevó a cuatro. Dejé de anotar las causas después del número once. Da igual: ahora quedamos dos, Cato y yo.
Cato y yo vivimos en la cueva. Esta noche él está junto al fuego, abriendo un pescado con un cuchillo de piedra.

Me ofrece la mitad.
Cato|“Toma el pedazo grande.”
Lo tomo. Asamos nuestras mitades en el fuego sin hablar, y comemos igual.
Cuando la noche se hace más honda, se acuesta mirando a la pared y yo me acuesto con la espalda contra la suya. No sé cuándo empezó. Solo que una noche nos dormimos así, y el calor de los dos consoló más que cualquier cosa que hubiéramos podido decir. Por eso lo hacemos, todas las noches.
Su respiración se vuelve lenta. Luego, de repente, un susurro.
Cato|“¿No duermes?”