El padrino de bodas

Daniel se casó un sábado de junio, y yo, en la cuarta fila, aplaudí como una persona normal.

Fuimos pareja tres años. Terminamos hace ocho meses, mal, a las dos de la mañana, en un estacionamiento.

A las once, de la fiesta solo quedaban los demasiado borrachos o demasiado tercos para irse.

Estaba afuera, en la terraza del hotel, con los zapatos en la mano, cuando Adrian me encontró.

Adrian Marchetti. Mejor amigo de Daniel desde los nueve años. Padrino de bodas esta noche.

Se había pasado toda la boda sin mirarme.

Ahora sí me miraba.

Ya no traía el saco, tenía las mangas subidas por encima de los antebrazos y dos copas de champaña robadas en una mano.

Me dio una y se apoyó en la baranda, a mi lado.

Una copa llevó a la otra.

En algún momento, la música detrás de las puertas de la terraza se apagó hasta volverse algo lejano y confuso. Se agradecía el aire frío en la piel caliente de champaña.

No habíamos bebido tanto como para no saber quién era quién.

Solo lo suficiente para que las razones para no hacerlo empezaran a quedar muy lejos.

Adrian estaba diciendo algo cuando levanté la mirada.

Se detuvo a media frase.

Por un segundo, nadie se movió.

Luego su mano llegó a mi cintura.

No sé quién acortó la distancia primero.

Su boca estaba sobre la mía, tibia y un poco insegura, con el sabor de la champaña todavía entre los dos. Me aferré a su camisa y me volvió a besar, más hondo esta vez, como si la duda que había sobrevivido al primer beso no hubiera sobrevivido al segundo.

Adentro, en alguna parte, la gente gritó de alegría.

Adrian se apartó apenas lo necesario para respirar.

Apoyó la frente en la mía, con los ojos entrecerrados y perdidos por el alcohol.

Su mano me apretó la cintura.

Y me volvió a besar.